Ximensajes

Disfruté mucho tu microrrelato, me pareció extraordinario. De los que la memoria conserva: un texto pícaro en apariencia, con ese toque tan personal –entre nostálgico y divertido–, pero esencialmente una historia honesta. Sin embargo, maestro, debo decirte que a mí no me ha gustado nada el final. Lo he encontrado precipitado y, fundamentalmente, cruel. La historia que contabas, tan generosa, tan humana y sincera, opino que merecía un mayor desarrollo. Ojalá pudieras leer este comentario y revisar ese final. Hazme caso. Añadirle unas líneas. Un párrafo. Dos. Ganaría el texto, ganaríamos todos. Todos –insisto– porque esta vez lo que te digo no son, desde luego, tan sólo… cosas mías .

Ximens: Apenas te has ido y ya te añoro, compañero de letras. No puedo imaginar las Microquedadas sin tu presencia, sin tu bonhomía, sin esa mirada pícara, y sin poder observar esa amplia sonrisa que nunca te abandonaba. No sé quién podrá transmitirnos esa sabiduría infinita que sólo atesoran los grandes maestros, como lo eras tú. Para rememorar algunas de tus mejores incursiones en esto de la narrativa he rebuscado en aquellos fragmentos de tu obra que en algún momento me dejaron una profunda huella. Y uno de los textos que más me perturbaron fue "La última cena" que compartíste junto a muchos de nosotros en la alambrada, tanto en el blog como en el volumen de Microrrelatos Indignados, que Miguel Torija recogió con gran valentía, en plena crisis. A tus lectores nos dejastes noqueados, al narrar en apenas unas líneas, con esa crudeza que ...

He encontrado esta fotografía del encuentro en San Vicente de la Barquera del 2017. A mí me gustan esas fotografías que captan un momento y los protagonista no se dan ni cuenta. Son Javier Ximens, Sally y María Jesús. Un beso.

Pasaba por allí. Por cosas de la vida me encontré con él e intercambiamos nombres y cuentos. Nos gustaba coser letras sobre el mundo, sobre la hierba verde de los campos. Me contó que sabía que la función era breve, pero me enseñó un lugar en el que siempre le encontraría. Un lugar en el que, al leerle, reviviría para todos. Ese lugar es su casa: Montes de Toledo. A Javier Ximens, siempre. Manoli Vicente Fernández©

Somos incorregibles. Solo caemos en la cuenta de que estamos de paso cuando nos toca cerca. Y nadie más cercano que tú, Javier. Primero conocí tus letras, sobrias, originales. Después a tu persona completa, en Santander. Enseguida comprobé que tenías el don de estar en todas partes. No había presentación de libros en la que no participases. Tras una de ellas, tu musa Sally me contó que la microliteratura te sirvió para superar un bache vital, como refugio y terapia. Solo los grandes transforman las dificultades en oportunidades. Era difícil no quererte, como imposible no recibir de ti una palabra amable, buen humor y muchos ánimos. A veces, siempre en domingo por la tarde, me escribías para comentar algo mío que habías leído, para aconsejarme con sinceridad, para preguntarme dónde podías leer más. Otras veces me preguntabas si se entendía bien lo que habías querido transmitir en un relato. Me has enseñado mucho: tu dedicación, tu método, tus peleas con los diptongos que com...

Desde que no estás, mi cabeza se ha empeñado en poner en orden mis recuerdos contigo. Hace un par de días comenté en fb nuestro primer encuentro allá por el verano de 2011 acompañando a los finalistas anuales de Rec. Nos pusimos cara, charlamos un rato, y nos despedimos con un " Nos seguimos leyendo " que a Saly, le hizo tanta gracia. Después coincidimos en varias quedadas y presentaciones de libros, tu chispa y ese orgullo vallekano tan tuyo iluminaba cualquier encuentro. "Mi abogada favorita" decías cuando me veías. Eras y eres todo corazón, lágrimas y sentimiento a ras de piel. Cuando a principios de octubre vi un comentario tuyo en el blog de La Casa Encendida de Nani Canovaca en el que decías que ya habías emprendido tu viaje hacia las estrellas, saltaron todas las alarmas, a partir de ahí hablamos varias veces por messenger. "No quiero escribir sobre la muerte que se avecina" me decías pero también albergabas la esperanza de poder ir ...

En este clip de audio podéis escuchar el recuerdo que el programa "Entre tus páginas y las mías", de Radio 4G Valladolid, ha tenido para Javier en la voz de Begoña Heredia, que ha leído su relato "Superabuelo".

Lo único que me viene a la cabeza ahora es ¡GRACIAS! Por haberte reconocido en mi primer año ENTCiano al que llegué casi de puntillas. GRACIAS a ti pude llegar hasta el Sendero. Y lo que allí encontré después fue algo así como MAGIA GRACIAS. Por haberte hecho aquella foto en el banco del Sendero con tu Musa, de la que fui testigo. En la que sonreíais despreocupados como una pareja de novios. Recuerdo ese momento, un instante que se hizo foto, y algo me llegó dentro. Vuestra felicidad y vitalidad me hizo feliz a mí y se me fue esa incertidumbre del ‘no sé si fue buena idea el haber venido’. Y lo fue. Se apaga una luz, el Abuelo se ha ido, los Montes de Toledo se quedan un poco huérfanos. Y nosotros también. Pero seguro que tu LUZ brillará con fuerza cuando releamos uno de tus Relatos. GRACIAS. Por haber compartido esta afición de juntar letras en las que tú eres un Maestro y yo aún voy en los primeros cursos. GRACIAS Ximens, de nuevo, allá donde estés. 

Queridísimo Javier: Apenas han pasado unas pocas horas desde que nos dejaste y no te haces a la idea del sentimiento de tristeza que me invade y que nos embarga a todos los que te conocimos.  ¡Menuda la has liado, amigo! Pero te diré algo, que conociéndote como te conocía, te hubiera llenado los ojillos de emoción: has levantado los corazones de decenas, centenares de microrrelatistas para recordarte.  Las redes sociales se han llenado con tu nombre y con el de tu rubia favorita a la que, por quererte a ti, también queríamos. Ese poder de convocatoria no lo tienen muchos de los grandes. Ya quisieran muchos escritores consagrados haber sido el centro de los mensajes de reconocimiento más hermosos que han circulado y siguen haciéndolo en estos días por estos mundos virtuales... Y ese mérito es solo tuyo. Cuánto voy a echarte de menos, canalla, sobre todo los sábados, en esas microquedadas improvisadas, y tú sabes por qué. El pasillo de la frutería, dónde comentábamos lo...

...tanto por contarte, compañero...