Qué puedo añadir yo que no se haya dicho ya de ti, querido Ximens, con dedicatorias tan bonitas y sentidas como las que he ido leyendo estos últimos días, tras conocer la triste noticia de tu partida. Así que recurro al Messenger, que por suerte no ha borrado nada desde nuestra primera conversación. Y a mi memoria, que sí que borra fechas, pero no encuentros trascendentes en mi vida. Aquella primera vez en marzo de 2013 en Cabezón de la Sal, Cantabria, en la librería Sancho Panza, donde Saly y tú escenificasteis un cuento. Y yo con una sonrisa que surgiría de manera natural en cada una de las siguientes ocasiones en que volvimos a encontrarnos. Santander, San Vicente de la Barquera, Madrid, Barcelona. Fue también ese año 2013 cuando empezó a liarse lo del Despojos del Rec. A través de ese maravilloso evento, pude conocer a muchos otros autores de microficción y tenerlos a todos de amigos en Facebook. Gracias a esa unión virtual, y a tu interés por mis escritos, nos hemos seguido...
Pasan muchos días ya, querido amigo, sin escribirte. No encuentro manera de despedirme y eso me consuela en cierto modo. Sabiendo que tu ausencia es verdad, aunque no haya pasado, empiezo mil y un cuentos que se quedan a medias. Cómo quisiera que les pusieras tú una apostilla. En uno de ellos eres un mercader de ánforas en Talavera de la Reina, de esas que tienen escrita la leyenda «Viva mi dueño», y ocultas manuscritos en sus vientres de barro. De ellas estuvimos hablando la última vez que nos vimos. De esa ocasión se me saltan los recuerdos a otros más amables, cuando nos conocimos; fuiste la primera persona que me acogió en mi estreno Enteciano. También te he convertido en Don Quijote en su tercera salida, y en otra intentona eras Sancho en busca de su Barataria. He procurado convencer a Benigno y a Justina para que me protagonicen algo que te pudiera gustar, pero están mayores y muy tristes. Desolados como el árbol de los suaves Montes de Toledo, como tus hermanos de letras. He perseguido historias en un mapa de Vallecas, he buscado en los escaparates de Carnavales peinetas que me hagan crecer algunos centímetros. Nada me funciona, Javier. Me he quedado parada y muda como una estatua de bronce que espera que alguien le lea tus relatos, que despiertes de tu feliz siesta de siglos.
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